05 enero 2012

Arde papi


Si Rokha estuviera vivo estaría preguntando
por la abuela del Brazos Cortos ese
o por la vieja de la Matthei o parando barricadas
con sus dieciocho hermanos.
Ya no hubiera sido la peste de piojosos
bajando de su proletario infierno
o la figura criolla aburguesada
que le gustaba sobar de vez en vez,
hubiera sido la Camilita u otra loca del Partío,
hubiera sido otro el fetiche con el cual fijarse
y terminar haciendo una poesía popera,
bien snob-transgresor ¿me cachai?
así,bien de Bar The Clinic.

Reescribo el poema y ya no veo
al inquilino piojento y hediondo a cuerpo,
ahora es la proyección futurista posmo
la romanticona, el encapuchao' mediolumpen
en el medio de una marcha por la reivindicación
de los derechos de un pueblo extinto,
veo a Lemún, a Catrileo, los mapuches de mierda;
veo a mi vieja sacándose cresta y tres cuartos,
Y veo los mismos patriotas y sicarios,
la misma repre, El Malo cantando desde la celda.
Es la misma decadencia, el mismo desencanto
este horror NAZIonal, como diría Mañuco.

La misma rancha, los pobres hijos de puta
la turba desclasada que viene bajando de la toma
a comprar su su plasma de 100 pulgadas ashedé
a estos muertos de hambre no les daría un verso
Si Rokha estuviera vivo no los lloraría tanto
no los escribiría tanto porque están out
in es protestar con un cartel de papel reciclado.
No se hubiera creído tampoco a los otros possers
a los Tellier a los Gutierres, a este pecé renovado
Rokha hubiera pasado agosto apedreando pacos
si este viejo viviera no hubiera escrito el poema
lo hubiera vivido, lo habría tuiteado
y subido a yutú y se lo hubiera comido la repre.

Habría parado tomas, presidido un CONFECh, 
se habría comido a la Vallejos camino de Francia
hubiera sido un ultra, piquetero, un desclasado,
una viuda de Allende, un okupa, el pelao'
que le pegó al chico Peña en un allanamiento
en La Florida, el del caso Bombas,
hubiera cantado con Redolés o con Viglietti
hubiera gritado por el Compañero caído
y la vendetta correspondiente contra el Tata.
No habría sido poeta, un inútil subversivo, un endeudado, 
un usuario de Transantiago, un tata
con añejos resabios guevaristas y cienfueguistas
En su misantropía bukowskiana se hubiera 
cagado en Neruda otra vez sin pensarlo.
Hubiera usado jeans y zapatilla.
Hubiera reescrito la Historia.

Y el Gabriel y la Vicenta hubieran estado
en la misma pará que este otro viejo
repartiendo camote a cuanto paco se cruce,
les habrían metido cuanta ley hay en el Penal.
Tendríamos tres mártires.

Es imposible reescribir a estos inquilinos
sin parecer más romántico que el propio viejo.
Piedra, corazón de colibrí,
pena ahogada en un vaso de tinto vigoteao',
bala perdida en otra cabeza perdida en otra bala.
Hubiera muerto para un Día del Joven Combatiente
o para un Once, en la Victoria o en Temukuikui
Los inquilinos no es más que la historia de Chile,
el montoncito de tierra bajo la alfombra,
los siglos de esclavitud, las décadas de dictadura,
son los mismos cholos hediondos a fonola,
el piso de tierra, el hambre, el pan duro.
Somos ese mismo pueblo, las manitos de Luchín
los Vergara Toledo, los Presos Politicos Mapuches, las viejas del ANDHA
los hijos de paco, la madre del desaparecido.
hay que darles por el culo a estos hijoeputas
como gritaba alguien allá por el 1810.