Plegaria

No es la gracia tras el salto
ni la evocación pobre del ensueño
fúnebre vista a destiempo
otro punto al suspenso
la tierra no tiembla esta vez
paso ligero y la gracia tras el giro
contorsión pétrea del encanto
la maravilla desplegada en el aire
el rasgo distintivo en el sol
una mancha cernida en el suelo
el disparo en silencio de la presa
la tierra redobla el compás
la gracia tras el despliegue
veloz sonido mortuorio
y el estruendo venido a menos
otro rasgo distintivo en el sol
y una mancha esparcida en el suelo
el fatuo alarido y la exhalación siguiente
el suelo no tiembla otra vez

Desvarío número 2

La calle urde un acierto
una eventual trama esporádica
el suceso perdido
como la palabra ciega
azotada contra los postes
la llorona y mezquina guardia
con la vista pegada al suelo
en vergüenza del espacio
suelto el verbo ajeno
entre caras flojas de sazón

Luna tácita
resumen agónico del día

Desvarío número 1

No hay sosiego en el olvido

Rastro saldado en la boca
memoria perdida en placer
tras las puertas efímeras
la noche sucumbe temprana
amanecida en llanto
y un deseo oblicuo
el rastro de sal en la boca
la pertinencia inherente

La cohesión propia
de dos mañanas
que colisionan en el sur
de los cuerpos
que danzan entre ellas

Un punto en el aire

El singular plagio
eco de otras voces
esa palabra sostenida
muda intervención de tiempo
entre planos contiguos
pequeñas fichas de cielo
aquel mutuo acuerdo
perversa necesidad
la fantasía obligada
cálido espasmo nocturno
blanco en el silencio
recurrente espera ciega
en el mismo lugar común

Vocablo pobre
la violación continua
y el hijo paria de esta boca
escasa palabra reseca
anidada en el ceno
el grito ahogado en el eco

Una pupila a destiempo
ese tuerto sonido
desgarro de sábanas
tibio en el frío
a contraluz

Movimiento perpetuo

las pisadas caen silentes
y el aire dibuja arreboles
el vaivén de los cuerpos
el sutil juego erótico
acompañado de la mirada
ese ojo cómplice que
atenta en el fugaz contacto
dispersar las ideas en la calle
como queriendo hacer otra
imperfecta vista aleatoria
de una vía de pensamientos
lanzando puentes al infinito
y ver los reflejos del rostro
en tus pupilas pardas
y de vuelta al inefable
acto del movimiento
por la rúa fría de entes
en busca de otros espejos

Realidades fragmentadas

Creo que es válido, para esta entrada, justificar que significa esto. Desde hace varios meses, cada día se ha vuelto una batalla por querer congregar palabras, ver florecer las tristes metáforas que rara vez acuden al llamado, llamado que es día a día mas escueto y difónico. Lo comprendo, mi cabeza y mi cuerpo no han estado estables desde hace un buen tiempo hasta esta parte.

Por eso mismo decidí sumergirme en esos textos viejos, que me llaman sutilmente a continuar en este trabajo: Una suerte de poiesis contemporanea.

III
Que mi vida apologice
la existencia de miles
que han muerto antes que yo
antes que tú, antes que el tiempo
que el sueño de los otros
(nuestra ventaja)
que la vida no es larga
que el sueño no es eterno
apúrense compañeros
que ellos están
tomando una siesta.

IV
Con los pies en el agua
salimos a sacudir las gotas
de lluvia en el camino
de las barriadas altas
que se cimbran entre
los estrechos cordones
de la alta tensión.

V
Significativamente caemos
dentro del barullo doméstico
entre cacerolas y un fuego:
El del placer vulgar de acostarse
en el pasto con los pantalones
abajo.

VI
El cenit de la noche
desdibuja los pasos
de quienes persiguen soles
en las viseras del tiempo.

X
Tras las pálidas eclipses
escondemos el terror abierto
juego obscuro de sentimientos
como en el patio en plena luz
del incandescente sol fluorescente
húmedo poste taciturno y receloso
junto al que se apoya tu inocencia
apelando a las mañanas antiguas
que pudorosamente nos visten
para salir a la calle, a olvidar.

VIII
Con las penas al aire
reivindico dolores que flotan
sobre las aguas de los canales
sobre estrechos lugares
que perforan suplicios tristes
frente al camino con rumbo al sur.

VII
Tus cartas y las mías
los lugaras, tu cuerpo
los años y los dolores
son piezas de un puzle
que rompe esquemas
yuxtaponiendo deseos
sobre verdades a tientas
dejando los cuerpos
a la deriva en mar abierto.

IX
El retorno se hace lento
con el esternón abierto
perdido en el vacío
entre lo que será y lo que fué
con el remordimiento
de no ser quién no soy
ante los ojos de los espejos
levemente enterrados en la arena.

Qué pasa si te digo...

Devenires eternos
en las mismas calles
con los pies fríos
la misma circunstancia
el sintético acto de tragar
bocanadas amargas
tristes humos blancos
comiéndote la rabia
para no enfrentarla
sobre el fútil intento
no soñar despierto
las mismas luces
cicatrices en la retina
fantasmas en la foto
tomando tu mano

Miro tu espalda triste
en busca de una respuesta
con los pies fríos

Excusa

Si te dijera
que todas las veces
en las que he rogado
por esos minutos extras
donde la ropa sigue ahí
entre los escombros
del tumultuoso amor
ese desecho espacio triste
donde nos ahogamos
es solo para verte
pasear tu silueta generosa
entre los muebles
buscando tu ropa interior
como si el reloj apremiara
y el tiempo se extinguiera
como el cigarro que aun
aguarda en su caja
correr la misma fortuna
que mi cuerpo

Y me miras
con indiferencia
como queriendo prohibirte
sucumbir una vez más
a la inefable tarea de amar
y jugar muy bien tu papel
de mujerzuela vulnerable
como si fuera pecado
desdoblar los minutos
en el seno entre tus piernas
aun sabiendo que hace horas
las calles están vacías
viéndote obligada a ceder
escombros sobre escombros
y en el epicentro estas tú
exhibiéndote desnuda
contemplada por las olas
que traen tus pieles heladas
empapadas en sudor
resignándome a verte partir
en un alba prematura
a que vuelvas con tu fuerza
y tu clásica vehemencia
a arrasar con las realidades
y soñarnos entre las sábanas

Trance

Sólo con el silencio
comparto espacio
la cama esta a medias tibia
recuerdos peregrinos
la pupila se dilata crónicamente
hoy no juega la luna


El cigarro que no se consume
las esperas que se hacen eternas
los sueños que confunden
memorias erradas
sobre las derivas del tiempo
entre vidas desparramadas

El tabú en tu nombre
las infrecuencias recurrentes
mantienen las heridas frescas
dolores tras el silicio mudo
que contraen el libido deseo
morir a medias en la cama
mi cara soslayada entre tus pechos

La boca reseca de pasión
calles cómplices en un silencio
entre miradas inocentes
tentativas sobre la represión
juego macabro e inocente
tras el velo del sueño

Puerto

Parido en los cerros viejos
con olor a playa sucia
en las esquinas orinadas del tiempo
sobre los antiguos barandales
en los culebreados callejones
corriendo tras la pelota imaginaria
cerro abajo entre las escaleras
presenciando el amanecer del puerto
en cada salida del ascensor
lleno de ausencias y cuidados
jugando a las escondidas
con los nómades de las casas viejas
llorando en cada esquina
dejando la marca de agua salada
en cada muralla dormida

Distancia

No se que traerá el tiempo tardío
ni los futuros regalos del viento
untando los pies en la espuma
viendo deshacerse los miedos
en los amores sangrantes de ayer
como el cielomar de caras infinitas
absorvido por los oleajes infrecuentes
encaramandome en los cerros
pensando que así se está a salvo
soñando que así no muere nadie
mientras sangramos en la plaza
mirando idos la tarde pálida
con sus barcos a medio varar
rearmando el desastre hecho
recogiendo los pedazos de polvo
rasgaduras de tiempo abiertas
sobre las que se llora malamente
matando la perra rabiosa
acabando ahogado en alcoholes baratos
provando si estar aturdido no ayuda
a seguir apuñalando a la bestia
o no evitar caer en la amnesia
bajo los soles opacos del puerto
intentos fallidos de un romance astringente
encamaramado en los faroles del mirador