Si Rokha
estuviera vivo estaría preguntando
por la abuela
del Brazos Cortos ese
o por la vieja
de la Matthei o parando barricadas
con sus
dieciocho hermanos.
Ya no hubiera
sido la peste de piojosos
bajando de su
proletario infierno
o la figura
criolla aburguesada
que le gustaba
sobar de vez en vez,
hubiera sido la
Camilita u otra loca del Partío,
hubiera sido
otro el fetiche con el cual fijarse
y terminar
haciendo una poesía popera,
bien
snob-transgresor ¿me cachai?
así,bien de
Bar The Clinic.
Reescribo el
poema y ya no veo
al inquilino
piojento y hediondo a cuerpo,
ahora es la
proyección futurista posmo
la romanticona,
el encapuchao' mediolumpen
en el medio de
una marcha por la reivindicación
de los derechos
de un pueblo extinto,
veo a Lemún, a
Catrileo, los mapuches de mierda;
veo a mi vieja
sacándose cresta y tres cuartos,
Y veo los
mismos patriotas y sicarios,
la misma repre,
El Malo cantando desde la celda.
Es la misma
decadencia, el mismo desencanto
este horror
NAZIonal, como diría Mañuco.
La misma
rancha, los pobres hijos de puta
la turba
desclasada que viene bajando de la toma
a comprar su su
plasma de 100 pulgadas ashedé
a estos muertos
de hambre no les daría un verso
Si Rokha
estuviera vivo no los lloraría tanto
no los
escribiría tanto porque están out
in es protestar
con un cartel de papel reciclado.
No se hubiera
creído tampoco a los otros possers
a los Tellier a
los Gutierres, a este pecé renovado
Rokha hubiera
pasado agosto apedreando pacos
si este viejo
viviera no hubiera escrito el poema
lo hubiera
vivido, lo habría tuiteado
y subido a yutú
y se lo hubiera comido la repre.
Habría parado
tomas, presidido un CONFECh,
se habría comido a la Vallejos camino
de Francia
hubiera sido un
ultra, piquetero, un desclasado,
una viuda de
Allende, un okupa, el pelao'
que le pegó al
chico Peña en un allanamiento
en La Florida,
el del caso Bombas,
hubiera cantado
con Redolés o con Viglietti
hubiera gritado
por el Compañero caído
y la vendetta
correspondiente contra el Tata.
No habría sido
poeta, un inútil subversivo, un endeudado,
un usuario de
Transantiago, un tata
con añejos
resabios guevaristas y cienfueguistas
En su
misantropía bukowskiana se hubiera
cagado en Neruda otra vez sin
pensarlo.
Hubiera usado
jeans y zapatilla.
Hubiera
reescrito la Historia.
Y el Gabriel y
la Vicenta hubieran estado
en la misma
pará que este otro viejo
repartiendo
camote a cuanto paco se cruce,
les habrían
metido cuanta ley hay en el Penal.
Tendríamos
tres mártires.
Es imposible
reescribir a estos inquilinos
sin parecer más
romántico que el propio viejo.
Piedra, corazón
de colibrí,
pena ahogada en
un vaso de tinto vigoteao',
bala perdida en
otra cabeza perdida en otra bala.
Hubiera muerto
para un Día del Joven Combatiente
o para un Once,
en la Victoria o en Temukuikui
Los inquilinos
no es más que la historia de Chile,
el montoncito
de tierra bajo la alfombra,
los siglos de
esclavitud, las décadas de dictadura,
son los mismos
cholos hediondos a fonola,
el piso de
tierra, el hambre, el pan duro.
Somos ese mismo
pueblo, las manitos de Luchín
los Vergara
Toledo, los Presos Politicos Mapuches, las viejas del ANDHA
los hijos de
paco, la madre del desaparecido.
hay que darles
por el culo a estos hijoeputas
como gritaba
alguien allá por el 1810.
